Photo-Colours of the World-Luis Reina: maio 2012

A dense fog, cold and wet, down from the Hispanic highlands, flowing smoothly in the vast blue Atlantic.

The muddy color of D’Ouro River that cross the city, separating it from the south bank. It is a secular important via for its people who proudly and anger defends its land. Via, where vintage casks of this nectar will anchor on Kings Tables.

Cascades of pastel cubes rise to the top of the hill, where the desperate deeds of a sacred religious increasingly lost in time. Clothes arranged in patterns of sounds that give a warm welcome to another day that begins. Laughter of children, who rapidly go down stairs of pain in times of winter floods. People who cross the grey parallel valleys and lanes where forbidden conversations of everyday lives stopped in time, are listening. Time that comes down to a bunch, a look of the window, the cry of a newborn baby in a warm motherly lap and the floor rushed and frantic people who will not stop.

Art City.

Culture City.

Here we live twenty-four hours a day with the smell of basil and garlic, tasteful sardines and guts of spices, which arrived here since immemorial centuries.

City of stories history, memorials immortalized in the pen of writers that have taken part of the Portuguese language universe.

This is the city that gave its name to the country.

This is the word that expresses itself in the sweetness of a fortified wine – Port.

Um nevoeiro denso, frio e húmido, desce das terras altas Hispânicas, desaguando suavemente no imenso Atlântico azul.

A cor barrenta do rio D’Ouro da cidade, separa-a da margem sul. Via de importância secular deste povo bairrista que com orgulho e raiva defende a sua terra. Via onde cascos de Vintage, ancoram esse néctar que vai à mesa de reis.

Cascatas de cubos em tons pastel sobem até ao alto da colina, onde imperam obras de uma sacra religiosidade cada vez mais perdida no tempo. Roupas dispostas em pautas de sons que dão as boas vindas a mais um dia que começa. Risos de crianças que descem velozmente escadas de dor, em alturas de cheias invernais. Gentes que se cruzam nos paralelos cinzentos de becos e vielas onde se escutam conversas proibidas de vidas alheias de um quotidiano que parou no tempo. Tempo que se resume a um banco de jardim, a uma espreitadela de janela, a um choro de recém-nascido num aconchegante e maternal colo e ao andar apressado e frenético de um povo que não pára.

Cidade de Arte.

Cidade de Cultura.

Aqui se vivem vinte e quatro horas de um dia com cheiro a manjerico e alho-porro e de gosto a sardinhas assadas e tripas de especiarias, que desde séculos imemoriais aqui aportaram definitivamente.

Cidade de histórias com história, de memoriais imortalizados na pena de escritores que fizeram e fazem parte do universo linguístico Português.

Esta é a cidade que deu nome ao País.

Esta é a palavra que se exprime com a doçura de um vinho generoso – Porto.

Luís Reina

(This text had been written for the exposition - Paralelismos, for Casa dos Açores do Norte /Texto escrito de acordo com a antiga ortografia para a exposição - Paralelismos, para a Casa dos Açores do Norte)